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texte perso
Songe
Songe d'une nuit d'été où une fine pluie battait le pavé, la campagne s'émousse et les fleurs se trémoussent Par un doux matin d'été la vie s'écoule tandis qu'un amour perdu s'enfuit au gré des pleurs comme une cascade sans fin l'eau jaillit et se brise...
Le religieux et le guerrier
Le fils se retournera contre le père Le grand père contre le père Manifestation bruyante révolte tumultueuse, le fils retourne dans le giron consacré des larmes de sang seront versées Demande l'aide aux frères d'armes pour l'assaut final le religieux...
Le secret du temps (fin)
Le mythe n’est pas mort, l’ermite, le voyageur infatigable porte sur ses épaules un bien lourd fardeau. Lui qui croyait en finir et pouvoir se reposer en paix après un si long voyage va devoir reprendre son bâton et continuer sa marche. L’heure pour lui...
Le secret dutemps
Là, au pied de l’arbre mort assis le vieil homme médite, son temps est passé et sa vie s’est écoulé comme la fuite d’un robinet, lentement sans qu’il s’en aperçoit. Il a voyagé à travers le monde sans entrave ni par la langue ni par la culture. C’est...
Le poète et la jeune femme de la rivière
Adossé à un chêne, une brindille au coin des lèvres, le poète rêve. Une douce brise lui caresse le visage, les yeux mi clos il déclame d’un ton joyeux. Il est d’humeur libertine ce matin. Soudain… A travers les bruyères il entend un léger bruit, l’esprit...
Orgueil contre honneur
Il est assis là, dans son vieux fauteuil aux accoudoirs tout défraîchis et déchirés par un usage intensif. Il est assis là, hébété le regard dans le vide, le regard hagard ou ailleurs, telle une marionnette dont le mécanisme est cassé. Le temps sur lui...
L’aligneur de mot
J’ai fait une pause mais hélas elle s’est éternisée. L’inspiration est créatrice mais aussi capricieuse. J’ai passé du temps à la chercher elle a passé son temps à me fuir. Il faut sortir du réel pour se reconstruire. Se plaindre ne sert à rien et ne...
L’âge d’or
C’est dans l’île aux herbes qu’on l’a trouvé, tout replié sur lui-même, son corps était couvert de feuilles et de mucus, un bien minuscule abri comme les intempéries… Qui l’avait déposé là ? Depuis combien de temps était il là ? Personne ne sut le dire...
Le subterfuge
Voici ce qui est : Le subterfuge Je suis celui qui est dit l’homme imbu de lui-même dans une longue lettre qu’il s’envoie dans ses moments d’égarements. Il a perdu pieds lors de son voyage en Inde alors qu’il se croyait à l’abri de ses propres démons…...
Anticipation
Rage et désespoir Force et faiblesse nous naviguons au travers des ces écueils En prenant soin de ne pas nous échouer Sur les rives de la perdition. Soyons sage alors que le monde devient fou Ouvrons les yeux et les oreilles Sur une terre qui nous crie...
