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  le blog anthologie

Jean Teulé

12 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Je, François Villon ou La trajectoire flamboyante de la lumière et du sang
mercredi 18 octobre 2006.
 
Si pour certains artistes, la vie ressemble à « une belle histoire », celle du poète et truand, François Villon, dépasse de plusieurs coudées toutes celles que nous connaissons. Dans son roman, paru chez Julliard, Jean Teulé prend possession, dès l’accouchement, de l’existence de celui que l’on considère comme le premier poète moderne.
Jean Teulé : Je, François Villon
Jean Teulé : Je, François Villon
Editions Julliard, EAN : 9782260 016830, 20 €
Si dans les contes, les fées, bonnes ou mauvaises, se penchent sur le berceau du nouveau né, que dire de celles dont l’histoire dissimule l’identité depuis des siècles, qui assistent à la naissance de François Villon, le 30 mai 1431 dans la capitale du Royaume de France tandis que son père expire, à quelques pas de là, au bout d’une corde et que Jeanne la Pucelle carbonise sur le bûcher anglais à Rouen...

Monseigneur Thibaut d’Aussigny, jeune évêque, menaça la jeune mère, sauvée par sa grossesse, d’une fin inéluctable et prochaine. N’avait-elle pas déjà les deux oreilles coupées pour vols ? Cette récidiviste ne pourrait s’arrêter, c’est donc sous la menace du jeune dignitaire religieux que la mère quitta l’hôpital serrant très fort son nouveau né dans ses bras.

Jean Teulé, pardon, François Villon va nous entraîner dans ce Paris du 15ème siècle, plus vrai que nature. La vie pulvérise, dès la première page, la distance et le temps qui nous séparent de cette époque.

L’écriture de l’artiste nous permet, non plus de lire, mais bien de vivre, c’est-à-dire d’utiliser nos cinq sens « comme si nous y étions ». Les personnages ne sont plus des mots mais des êtres que nous côtoyons. Nous assistons, impuissants, malgré notre révolte et peut-être même nos tentatives d’interventions, aux derniers moments de la mère du futur poète. Elle est condamnée « à souffrir mort et à être enfouie toute vive devant le gibet de Montfaucon ». De cette atrocité, véritable cataclysme intérieur, naîtra la première ballade :

" Dites-moi où, en quel pays
Est Flora la belle Romaine »"

Villon ira clouer cette première œuvre sur un des poteaux du gibet où les doigts du vent agitent malicieusement les cordes et les chaînes dans l’ombre des corps décomposés.

Rien de la cruauté du temps ne nous est épargné . Nous sommes devenus les otages de ce quinzième siècle où l’on découvre un quotidien tellement éloigné de notre existence que nous découvrons les gestes, les occupations de cette époque fascinante et terrifiante à la fois.

Jean Teulé, nous permet de nous pencher par-dessus l’épaule du poète et d’assister à la création de ces plus fameuses ballades. C’est aussi la naissance de la langue française. Premiers pas vers la modernité. On sent à quel point la poésie est à l’origine de toute chose. Le Verbe créateur semble ici s’être fait chair, c’est-à-dire souffrances, cris, mais également rires, jeux, parfois interrogations, souvent prières...

Le poème devient alors une sorte de véhicule sur lequel la pensée traverse les générations tenant dans ses poings solidement fermés, la mémoire vive de nos ancêtres, en un mot, de notre histoire à travers la chaîne des générations.

Comment ne pas, au-delà de ce visage, surgi du passé, être troublé par tous ces sentiments. En refermant cet ouvrage, on ne peut s’empêcher d’entendre les voix de ces êtres qui nous ont précédés. Bien plus qu’un roman, cette biographie nous permet de toucher, de voir, de connaître un Villon comme aucun cours d’histoire n’a pu nous le proposer.

Un maître livre qui nous ouvre toutes grandes les portes de la poésie d’un artiste exceptionnel dont la trajectoire flamboyante et terrible traverse notre monde l’éclaboussant de la lumière des anges et du sang des hommes !

"Dites-moi où, en quel pays
Est Flora la belle Romaine,
Archipiades, et Thaïs,
Qui fut sa cousine germaine ;
Écho, parlant quand bruit on mène
Dessus rivière sur ou sur étang,
Qui beauté eut trop plus qu’humaine.
Mais sont les neiges d’antan ?

Où est la très sage Héloïs,
Pour qui fut châtré et puis moine
Pierre Esbaillart à Saint-Denis ?
Pour son amour il eut cette peine.
Semblablement, où est la reine
Qui commanda que Buridan
Fût jeté en un sac en Seine ?
Mais où sont les neiges d’antan ?

La reine blanche comme lys
Qui chantait à voix de sirène,
Berthe au pied plat, Biétrix, Aliz
Haremburgis qui tint la Maine,
Et Jeanne, la bonne Lorraine
Qu’Anglais brûlèrent à Rouen,
Où sont-elles, où, Vierge souveraine ?
Mais où sont les neiges d’antan ?

Prince, ne chercherez de la semaine
Où elles sont, ni de cet an,
Sans qu’à ce refrain, je vous ramène :
Mais où sont les neiges d’antan ?"

« L’évêque incrédule me prend dans ses mains comme une bizarrerie qu’il soulève par les aisselles. Ses yeux sont vitreux. Il a des gants en peau de chien et une bague à l’annulaire. Je pisse sur sa croix pectorale. Ah, par le coeur de Dieu ! Sale fils de putain ! Celle qu’il appelle putain -ma mère- vient de s’évanouir en entendant dehors un homme qui a crié un prénom de femme : « Marie ! » Puis on perçu un claquement. Tandis que la novice ouvre à nouveau la fenêtre donnant sur la foule du parvis, la ventrière qui me récupère soupire en contemplant ma mère : « Pauvre gamine de vingt ans, son lait sera corrompu d’ennui et de tristesse. Tenez, sœur Tiennette, enveloppez l’enfant en blanc drapeau. » L’adolescente vient me lier étroitement bras le long du corps, dans des linges serrés par des bandelettes d’où seule la tête dépasse. Je ressemble à une chrysalide inondée de soleil. Soudain, le regard de l’évêque s’allume et va sur moi, cruel et précis comme un doigt : Là ! Regardez. Cette fine bande d’ombre en travers sur le maillot du nourrisson. C’est l’ombre de la corde qui vient de pendre son père. Ah, la chose est moult plaisante ! La ventrière referme la fenêtre : Ce pauvre gars Montcorbier qui désespérait de trouver un travail de porteur sur la place de Grève. Il n’aura même pas vu sa progéniture. »

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La maîtresse de Charles Baudelaire ou la lumière dans l’ombre du poète.

9 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Aujourd'hui, pour vous présenter Charles Baudelaire que tout le monde connait de part ces oeuvres, je laisserais la parole à victor Varjac qui vous parleras de Baudelaires beaucoup mieux que moi. C'est chez lui où je puise avec délectation tous les poétes et poème, les écrivains que je vous présente.
Bonne lecture
Gentle13




Charles Baudelaire, vous connaissez, naturellement, mais si j’ajoute « et Jeanne Duval ? », bien peu répondront par l’affirmative. Aussi, je vous suggère d’entrer avec moi dans le roman de Mickaël Prazan : « La maîtresse de Charles Baudelaire » aux Editions Plon.
Mickaël Prazan : La maîtresse de Charles Baudelaire
Mickaël Prazan : La maîtresse de Charles Baudelaire
Editions Plon
Cette œuvre romanesque, parfaitement documentée, entraîne le lecteur dans le Paris du XIX où les salons littéraires étaient les vitrines de la vie artistique de l’époque.
Victor Varjac

L’auteur de cet ouvrage, dans un avertissement au lecteur, se présente comme un ami du poète, qui, au soir de son existence, a suivi la carrière de Charles jusqu’à sa disparition et qui aurait reçut, de la bouche même de Jeanne Duval, les confidences qu’il transforma en récit : " J’ai fait de mon mieux ", nous dit l’auteur, car il voulait retrouver la trace de la vérité. Tant de mensonges et de fables naissent des cendres encore chaudes des artistes disparus !...

Le récit commence en 1842, où nous rencontrons Charles Baudelaire, qui venait d’atteindre sa majorité. Il était inscrit à la faculté de droit, mais rassurez-vous, il sécha les cours et ne passa jamais le moindre examen.

Le poète était « maigre comme une tige », il avait fière allure, poussé par l’impatience de la jeunesse. Il était optimiste et joyeux, car il allait recevoir l’héritage de son père, c’est-à-dire soixante quinze mille francs de l’époque soit environ trois cent mille de nos euros. Mais une telle somme, entre les mains, d’un poète, ressemble à une dune de sable aussitôt pillée par des rêves carnivores.

Nous aurons tout le temps de parler de cette méchante affaire d’argent qui tourmentera Charles toute sa vie. Comment peut-on, comment ose t-on importuner « un voleur de feu », un pirate sans peur, qui vogue à l’assaut du langage, engrossant le vocabulaire d’images inouïes avec des « querelles financières » ?

Décidément, les affaires des hommes sont autant de pierres que le quotidien glisse dans les poches des artistes, cherchant à les clouer sur l’étroite planche de la matière.

" ... Exilé sur le sol au milieu des huées
Ses ailes de géant l’empêchent de marcher."

(L’Albatros)

C’est alors que Mademoiselle Berthe entre dans le récit. Elle s’appelait en vérité Jeanne Lemer. Elle était la maîtresse du moment de Tournachon, qui deviendra célèbre sous le nom de Nadar.

La jeune comédienne jouait, au théâtre de la Porte Saint Martin, une pièce, que l’histoire a oubliée : « le système de mon oncle », vaudeville invraisemblable sans écriture et sans saveur, mais qui permit à notre poète de découvrir, à la fin de l’acte premier, une soubrette, belle jeune fille " à la démarche inhabituellement chaloupée...aux gestes lents, empreints d’une rare sensualité. "

Dès qu’elle parut sur scène, le public surprit par la couleur ambrée de sa peau, son allure exotique, se moqua d’elle. La foule a toujours craint la différence et se défend de sa surprise, en laissant libre cours à sa méchanceté, d’autant plus cruelle, plus incisive qu’elle jouit de l’anonymat et donc de cette impunité si confortable, si rassurante qu’aucun des êtres responsables du désordre ne se sent mis en danger par ses actes.

Seul, Charles, devenu muet d’admiration, semblable à un chêne piqué par un éclair, buvait du regard la voluptueuse apparition. La tête en feu, Charles quitta de théâtre, sans un mot. Le lendemain, il convoqua son ami et lui proposa un stratagème digne du vaudeville qu’il avait vu la veille. Le but était de faire la connaissance de cette « déesse des îles lointaines » car sa propre vie en dépendait.

"Il faut que, confia Charles à son ami, par la manière dont je ferai sa connaissance, elle ne puisse se refuser à moi, et que notre rencontre soit aussi belle et romanesque qu’une légende."

Mais les évènements suivent rarement les chemins que l’homme lui prépare. Le destin reste maître de nos aventures, et tient fermement nos existences par la crinière des jours.

Cette rencontre changea le quotidien du poète et durant une vingtaine d’années, il vécut une passion lumineuse parfois, terrible souvent, qui poussera les deux amants, au bord du gouffre où l’éternité cache ses trésors.

Lecteur, si tu veux entrer dans l’intimité d’un des plus grands poètes français, je te propose un saut dans le temps et l’espace. Cette expérience rendue possible par la plume de Mickaël Prazan, te permettra de rencontrer, de vivre les heures les plus folles, les plus lumineuses mais aussi les plus terribles de ce couple sulfureux qui enfanta l’une des œuvres maîtresses du XIX « Les Fleurs du Mal ». Mais oseras-tu tes pas dans un siècle dont tu ignores... presque tout ?

"Je risquai un regard du côté de mon voisin de banc. Lui était au contraire subjugué par cette apparition. Les yeux écarquillés et la bouche si entrouverte, Charles avait l’air pétrifié, comme si le regard de la Méduse l’avait à l’instant foudroyé. Cette soubrette, en dépit de son accoutrement ridicule, de son rôle ingrat, de ses gestes étranges et de sa voix grave qui surprit la salle lorsqu’elle donna la réplique, était bien une déesse, surpassant par sa splendeur et sa taille haute, sa distinction sans fard et son regard voluptueux, la plus belle des plus nobles du faubourg St Germain. Quand nous quittâmes le théâtre, Charles, encore sous le coup du sortilège, ne prononça pas un mot. Nous marchâmes en silence dans la nuit qui s’égayait des lumières festives du faubourg Beaumarchais. Je lui fis part de mon indignation et entamai un laïus plein de conviction sur l’abolitionnisme, pour lequel la plupart de nos connaissances militaient au milieu d’une profonde indifférence. Non seulement l’esclavage régnait encore dans les îles dont Jeanne était originaire, mais ceux qui avaient pu être affranchis, ou étaient issus de quelque bâtardise les faisant libres à la naissance, étaient proscrits en France où ils n’étaient que très exceptionnellement autorisés à séjourner. La seule présence de Jeanne à Paris, aux yeux de notre bonne société, était un crime ou une parfaite incongruité. Charles demeurait muet, n’écoutant que d’une oreille distraite mes arguties enflammées. Au bout d’un moment, il interrompit sa marche et, me coupant au milieu de ma tirade, me donna sèchement congé en rebroussant chemin. Je le regardai disparaître dans la direction du théâtre qui nous venions de quitter."

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Rêverie d'un pseudo écrivain

4 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #texte perso

Il y a longtemps que je n’ai plus écris

Je ne sais pas pourquoi

Mais je sais pour qui

Pour toi qui n’est plus qu’une ombre dans ma vie

 

Douce fleur tu embaumais ma vie

Tu lui donnais de l’éclat

J’adorais ton rire et ton sourire

Ton parfum vient encore troubler mon esprit

 

Mais je sais une chose à laquelle je me rattache, comme une bouée de sauvetage

Ballotté par les flots du regret

L’amour n’est pas mort

Veux-tu encore de moi ?

 

Rien ne pourra effacer ton visage de mon cœur

Je suis coupable du mal que je t’ai fais

 

Je suis descendu au plus profond de mon être

Privé de l’essence même de la vie

J’erre à travers la brume

Je suis face au silence

 

Je n’ai rien compris, je n’ai rien vu

Drapé dans mon égoïsme je n’ai fait que briser les chaînes qui nous unissaient

Et aujourd’hui encore trop fier

Je campe tel un imbécile sur mes positions

 

Il n’y a pas de retour possible

Pas de rédemption

J’ai pêché par orgueil

Et dans la solitude je noie mon chagrin

 

Je ne suis pas malheureux

Mais suis-je heureux ?

Je ne suis pas triste

Mais suis-je content pour autant ?

 

Je vis !

Du moins je le crois

 

On fait tous des choix et on pense que sur le moment se sont les bons mais dès fois on se trompe.

C’est ce qu’Antoine n’arrêtait pas de se répéter en relisant la lettre qu’il avait écrit à sa femme Laurence. Il l’avait laissé en évidence sur le guéridon de l’entrée pour être sûr qu’elle l’a trouverait en rentrant du travail. Il savait son geste empreint de lâcheté, il avait honte de lui. Le mépris est une lourde chaîne à porter, le remord un lourd boulet à traîner tel était le prix à payer et il le savait. Comme Sisyphe qui remonte son rocher et qui retombe une fois arriver en haut il est voué à faire la même chose sa vie durant.

 

 

Mais lui l’auteur sait qu’il a de la chance, il ne commettra pas la même erreur qu’Antoine car le passé sert d’avertissement et l’avenir est le garant des leçons à retenir. Il est conscient, lui le repus le bien heureux d’être aimé, que rien n’est acquis en ce bas monde et que le mérite en revient à ce qui ose dire et faire les mots et les gestes sans avoir honte de s’être livré, de s’être déshabillé le cœur et l’âme.

Mais ça Antoine ne sait pas le faire, n’a pas su le dire. Il sait qu’il sera juger à l’aune des ses fautes. A quoi bon le repentir il suffit de ne pas fauter… Mais hélas la chair est forte mais l’esprit est faible

 

Extrait de  « Antoine où Rêverie d’un pseudo écrivain »

Gentle 13

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Les disparus

3 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Lire a choisi dans chaque catégorie le meilleur livre de l'année 2007 - dont les auteurs sont primés ce jeudi. Du roman à la biographie en passant par le livre de jeunesse, la rédaction a décidé de vous faire partager les débats qui ont animé cette sélection en vous donnant la liste des nominés. En bonus, la réaction en vidéo du vainqueur, Daniel Mendehlson, l'auteur des Disparus.

Les disparus


Prix Médicis Etranger 2007
Qu’est-il arrivé à Shmiel Jäger, à son épouse Ester et à leurs quatre superbes filles ? Pour leurs parents émigrés en Amérique, ils sont morts au tout début de l’occupation de la Galicie par les Allemands, dénoncés par leur bonne polonaise. Né en 1960 Daniel Mendelsohn, petit neveu de Shmiel, a toujours douté de cette version officielle, et, dès son enfance, s’est mis en quête de la vérité...

Qu’est-il arrivé à Shmiel Jäger, à son épouse Ester et à leurs quatre superbes filles ? Pour leurs parents émigrés en Amérique, ils sont morts au tout début de l’occupation de la Galicie par les Allemands, dénoncés par leur bonne polonaise. Né en 1960 Daniel Mendelsohn, petit neveu de Shmiel, a toujours douté de cette version officielle, et, dès son enfance, s’est mis en quête de la vérité. Ce livre est à la fois le résultat d’ une vie d’enquête, et le récit de cette enquête elle-même. Un récit volontairement tortueux : tout est dit quand l’auteur compare la narration classiquement chronologique de la bible à celle de l’Iliade, fourmillante d’histoires dans l’histoire. Daniel Mendelsohn ne se contente pas de compiler les témoignages pour retracer le destin de ses Disparus. Il livre aussi les circonstances dans lesquels ils ont été recueillis, les histoires des témoins, et la façon dont il a retrouvé leurs traces. Celles-ci l’ont conduit en Australie, en Israël, au Danemark, et bien sûr à Bolechow, cité galicienne dont est originaire sa famille et où Shmiel, seul, était resté. Au fil de ses recherches, la véritable histoire des Disparus se fait jour. Frydka, fille de Shmiel, a aimé un jeune catholique qui est mort avec elle ; sa sœur Lorka elle aussi survécu aux premières Aktionen avant de rejoindre la résistance et d’être rattrapée par la barbarie nazie… Mais cette enquête n’est pas qu’historique. En s’attachant autant aux faits qu’à la psychologie et à l’entourage de ses Disparus, l’auteur donne à son livre l’allure d’un atelier proustien, où le lecteur voit, à force de détails accumulés peu à peu, le passé ressusciter sous ses yeux.

Mot de l'éditeur
Dans la famille de Daniel Mendelsohn, il y a un trou : en 1941, son grand-oncle, sa femme et leurs quatre filles ont disparu dans l’est de la Pologne. Comment sont-ils morts ? Nul ne le sait. Pour résoudre cette énigme, l’auteur part sur leurs traces. Le résultat ? Non un énième récit sur la Shoah, mais un formidable document littéraire, à la fois enquête dans l’Histoire et roman policier. Écoutons ceux qui l’ont lu : Joyce Carol Oates : « Daniel Mendelsohn a écrit une oeuvre puissamment émouvante sur le passé “perdu” d’une famille, qui rappelle à la fois l’opulence des oeuvres en prose de Proust et les textes elliptiques de W.G. Sebald.» Jonathan Safran Foer : « Entre épopée et intimité, méditation et suspense, tragédie et hilarité, Les Disparus est un livre merveilleux. » Traduit de l’anglais par Pierre Guglielmina.
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Amin Maalouf : Le conteur

3 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Un écrivain extraordinaire, un conteur comme on en fait plus qui vous incite au voyage. Laissez vous bercer par ces merveilleuses histoires.
Gentle13

Né à Beyrouth (Liban) en 1949, Amin Maalouf vit à Paris depuis 1976. Après des études d’économie et de sociologie, il entre dans le journalisme. Grand reporter pendant douze ans, il a effectué des missions dans plus de soixante pays. Ancien directeur de l’hebdomadaire An-Nahar International, ancien rédacteur en chef de Jeune Afrique, il consacre aujourd’hui l’essentiel de son temps à l’écriture de ses livres.

Voici une biographie plus détaillée...

http://www.aminmaalouf.org/




Amin Maalouf
dimanche 1er juin 2003.
 
Amin Maalouf (né en 1949 à Beyrouth), un journaliste du temps jadis en quête de vérité...

 

Amin Maalouf : Léon l’Africain
Amin Maalouf : Léon l’Africain
Editions le livre de Poche, EAN : 9782253041931, 5.50 €
Amin Maalouf : Le rocher de Tanios
Amin Maalouf : Le rocher de Tanios
Editions le livre de Poche, EAN : 9782253138914, 5 €
Amin Maalouf, le conteur

"Pour connaître le monde, il suffit de l’écouter. Ce que l’on voit dans les voyages n’est jamais qu’un trompe-l’oeil. Des ombres à la poursuite d’autres ombres." le périple de Baldassare

Amin Maalouf est tout d’abords un merveilleux conteur et cela explique certainement une grande partie de sa popularité.

Ces romans sont passionnants et foisonnants de détails historiques à tel point que l’on a parfois du mal à croire que ses personnages sont purement fictifs. Son style soutenu ne laisse rien au hasard mais reste néanmoins accessible à tous les lecteurs.

Il est indéniable que son impressionnante érudition y est pour beaucoup mais cela n’explique pas tout. Son passé de journaliste lui a aussi permis d’avoir un regard très spécifique sur le monde : à la fois précis et à la portée de tous car écrit Pour tous.

En effet, Amin Maalouf ne conçoit pas l’écriture comme un métier de culture qui serait réservé à un petit nombre : "Quand je commence à écrire, je sens toujours que je m’adresse aux lecteurs" (propos recueilli par Hamidou Dia).

Ces romans se situent dans un passé historique sur lequel il a longuement travaillé avant d’écrire la moindre ligne. Ainsi, il devient à la fois un véritable journaliste des chroniques du passé et un véritable conteur de par l’exotisme et la richesse de ses écrits. Exilé lui-même, intègre et pointilleux comme il sait l’être, il ne pouvait pas ne pas montrer du doigt à travers ses romans l’absurdité et la répétitions des haines entretenues ...

Pour connaître l’avenir, penche-toi sur le passé...

"Lorsque la foi devient haineuse, bénis soient ceux qui doutent !" Le périple de Baldassare, "Toutes les langues, toutes les prières, m’appartiennent, je n’appartiens à aucune" Léon l’Africain

Chacun des romans d’Amin Maalouf montre l’absurdité des conflits identitaires et religieux.

Que ce soit dans Les Croisades vues par les Arabes, dans Léon l’Africain ou à travers l’histoire de Tanios dans le Rocher de Tanios, ce romans entremêlent l’histoire propre de ses héros et celle, implacable de notre histoire commune.

Sa vision intégre du monde issu de son métier de journaliste s’exprime clairement dans les différents récits des politiques en oeuvre que ce soit au temps des croisades, au XVIème siècle ou au XIXème.

Ce qui frappe c’est la répétition constante des horreurs causées par le fanatisme, le racisme et la stupidité humaine comme si l’Histoire n’était qu’un éternel recommencement jusqu’au jour où l’Homme apprendra enfin à ouvrir véritablement son coeur à la tolérance dans une "vision d’une humanité à la fois fondamentalement une et respectueuse de toutes les différences". (Propos recueilli par Hamidou Dia)

Amin Maalouf et la quête identitaire

"Ton destin s’arrête où ta vie commence" le Rocher de Tanios, "N’hésite jamais à t’éloigner , au-delà de toutes les mers, au-delà de toutes les frontières, de toutes les patries, de toutes les croyances" Léon l’Africain

Ce qui frappe chez les héros de ses romans c’est qu’il sont eux-même, à un moment ou un autre de leur vie des étrangers sur leur propre terre, des être en rupture avec leur culture d’origine. Tout comme Amin Maalouf, lui-même exilé. Frappé par le destin et /ou la main de Dieu, ses personnages n’ont qu’un seul choix possible : celui d’accepter la fatalité ou de s’exiler pour refuser d’être témoin et complice de faits qu’ils réprouvent que soient au niveau historique global (Léon l’Africain) ou au niveau personnel (le Rocher de Tanios).

Les personnages d’Amin Maalouf s’exilent non pour fuir mais pour être maître de leurs propres destins. Ils partent pour se trouver et être fidèle à leur coeur, un coeur épris de justice, de fraternité et de paix... un beau rêve ?!



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Serge Ritman

3 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Serge Ritman présente babar.

Vie brève


Né en 1954 à Cholet, Serge Ritman (Martin sur la carte d’identité) a publié poèmes, essais, articles divers et notes de lecture.
Il confond tout et fait toujours plusieurs choses à la fois : cela peut ne pas convenir mais ça lui convient.
Il enseigne la langue et la littérature (Institut Universitaire de Formation des Maîtres de Versailles, Centre de Cergy) après avoir enseigné longtemps dans une classe… mais il apprend chaque jour à écouter le poème de sa vie et des vies qui s’y mêlent, s’y emmêlent, surtout en écoutant les enfants dans les cours de récréation ou aux fonds des classes.
Il n’a pas de projet littéraire, il n’aime pas les cénacles et encore moins les conclaves tout en participant activement à diverses revues didactiques (comité de rédaction et chroniques dans Le Français Aujourd’hui, chroniques dans Argos, « Lire le mouvement » dans Les Actes de lecture, etc.) et littéraires (Europe, Prétexte, Sapriphage, Serta , etc.).
Il préfère une poignée de mains et une discussion échauffée qui ne mène à rien d’autre qu’à ne pas se comprendre : au moins aura-t-on été ensemble « pour de vrai ». La lecture (l’écriture ?) n’est-elle pas de cet ordre (s’entendre sans forcément se comprendre : toute la différence entre la relation et le pouvoir), de ce désordre donc ?

Non mais !Serge Ritman

Illustrations de Danielle Avezard
Éditions Tarabuste rue du Fort - 36170 Saint-Benoît-du-Sault (0254476660) Prix: 10€

Ce livre est un petit manifeste « prétendancieux ». Il emmêle une relecture de l’ABC de Babar et une autobiographie de B en partant de celle de A écrite par Henri Michaux (Les autres ont tort. Cela est sûr./ Mais lui, comment doit-il vivre?/ Toujours agir avant de savoir…). Bref, l’emmêlement avec les images de Danielle Avezard n’arrange pas les affaires puisqu’on s’y perd. De plus: «laissez les éléphants ne pas apprendre � lire» (Prévert) en exergue signale que l’illettrisme (Izou, ça suffit! vive Dada, Dada est mort, vive Babar!) a enfin gagné les poètes! Dire que certains d’entre eux font encore partie de la société des gens de Lettres… Un livre pour tous ceux qui ne veulent pas être des gens, et surtout pas gentils… non mais! il n’y a pas que les méchants, il y a les éléphants et, qu’on se le dise, il n’y a pas qu’un âne qui s’appelle Ritman! Il est grand temps de dire «non mais!» � tous ceux qui font «oui bêê!».

Non mais! (extrait 1) Serge Ritman

La litanie des bébés
Apprenez par cœur pour commencer

Babar c’est le roi des zélés fans, Bébert c’est Albert qu’aime pas la carne d’Ambert, Bibir toujours avec Lolo et sa lyre à l’heure du kir, Bobor qu’est pas beau sur les bords d’eau, Bubur qu’a pas bu de la dernière eau de burette, et cetera, ah! ah!
Vous ne comptez pas: Boubour et Bouibouir celui qui pleure sous cape et celui qui sourit pour un oui, Beubeur qu’est pas vache mais baratineur, Boiboir qu’a pas cassé sa pipe malgré ses déboires.
Et les autres? Babar vous les dira dans ses bras, a … re! a … re.

B commence par la fin

Je ne vous lâcherai pas de sitôt. Fatigue! Fatigue! Non mais! Je recommence dans l’ordre alpha-bête-à-tics: suivez mon doigt en regardant la lune! Vous avez un certain doigté? Alors commençons par le début. Vous voyez ce que je veux dire? Alors finissons-en, mais seulement à la fin. Et puis parlons-en! Je suis fatigué de commencer! Alors je sais que vous le pensez: il ne va pas nous le réciter! Mais qu’est-ce que vous vous répétez? Moi je vous réponds qu’on tient à sa réputation quand on est fatigué de naissance. Je ne suis jamais allé plus loin que la deuxième lettre de mon bout du nez. Bon! Ça suffit comme ça!

B prend la première place

On ne va pas me faire le coup dans toutes les listes. Le b.a.-ba c’est de partir le premier: je pars donc en tête. Mais vous voyez ce que je veux dire dans le rétroviseur? Il faut courir devant en répétant le principe de base! Je les vois alors tous passer au principe du sommet. Et me voilà baba car il suffit de partir à point. Alors? Je trace une ligne là où j’en suis et on dira ce qu’on veut. Je prends la première place sans la prendre à personne. C’est un bêta qui me l’a appris: l’origine est dans la ligne qu’on se trace au moment voulu. Comprenne qui pourra: ça fonctionne.
Lire l'extrait suivant

 

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Zéno Bianu

3 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Une petite nouveauté  sur anthologie que j'ai trouvé très beau à lire. A vous de vous faire votre opinion.
Gentle13

Zéno Bianu

aux éditions Fata Morgana.

La Troisième rive vient de paraître, avec onze dessins de Richard Texier aux éditions Fata Morgana. À découvrir sur Pleutil le 25 septembre.

La Troisième Rive (extrait) Zéno Bianu

Un point
un seul point
que tu cherches
sans relâche

le point de la nuit
le point de la vie

un point
un seul point
ouvert dans le ciel
le commencement du commencement
le point ardent
irrémédiable

grand temps
il est grand temps
de revenir à ce point

grand temps
entre la rouille et la soie
de retrouver une brèche
toujours plus aiguë

un point
pour ponctuer le monde
au plus juste
au plus chaviré

point-foyer
point porteur de tout
point
d’un retour à tout

pour fuser dans le vrai
ricocher dans l’immense

grand temps
il est grand temps
de rassembler l’éparpillement
de mettre sa peau sur la table

grand temps
de terrasser toutes les idoles
de pénétrer l’invisible
d’inspirer jusqu’au ventre du ciel

c’est le point
de la qualité pure des choses
le tiret
d’Emily Dickinson
griffant l’illimité

c’est le point
des marques d’ongles éperdues
derrière chaque syllabe

un point
pour tenir le monde
pour tanguer encore et toujours
quand la nuit s’effondre

un point
avec cette force d’enfance
oui
comme un poids
d’enfance
dans la poitrine

cette force enfin désenfouie

c’est le point
le seul point
irradiant
point-source
sans repère
sans attache
point d’abandon
soleil de souffle

qui mord l’infini

 

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Alain Emery

2 Février 2008 , Rédigé par gentle13 Publié dans #anthologie

Un mot sur Alain Emery


 

Je cherche mes mots depuis presque vingt ans. Quand je les trouve, il m’arrive de publier dans les revues, de gagner quelques concours et de sortir quelques livres*. Je ne sais pas pourquoi j’écris, mais j’en profite. Je suis très connu dans ma rue. Du coup, ma boulangère n’oublie jamais de mettre deux croissants de côté. Comme quoi la célérité a du bon. Le reste du temps, j’essaie de lire les livres empilés autour de mon lit. Russel Banks, Jean Vautrin, William Faulkner et tout un tas d’autres individus peu recommandables. La vérité, c’est que je dors dans une librairie. Ce qui fait de moi, depuis le début de cette aventure, un type finalement très chanceux…  *

  • Les larmes de cyanure (poèmes), Editions Page Artistique, 1989.

  • Strychnine (journaux), Editions Hadès, 1991.

  • Typhoïdes (journaux), Editions Hadès, 1991.

  • Piano Bastringue (aphorismes), 1992.

  • Des nouvelles de Bretagne (recueil collectif), Editions Les Affolettes, 2003.

  • On n’a pas tué tous les affreux (nouvelles), Editions Alna, 2003.

  • Remix (recueil collectif), Editions Hachette, 2004

  • Canaille&Compagnie, Editions de la Tour d’Oysel, 2005


    La fosse aux lions

    par Alain Emery

    Je l’ai fait. Je suis entré dans la fosse aux lions. Seul et sans arme. Je ne suis pas une mauviette. Mine de rien, j’ai fait mon service militaire. J’ai connu l’époque de Danièle Gilbert. J’ai même lu quelques lignes des mémoires de Loana. Ce n’est pas une classe de 5ème qui allait me faire tourner de l’oeil… J’étais censé leur parler littérature, j’y suis allé. Bille en tête. Je me voyais déjà reformer, devant un parterre d’adolescents médusés, le Cercle des Poètes Disparus. Je sais, je ne doute de rien…

    Mais n’ayons pas peur des mots, le matin, je me suis montré brillant. Je vous assure. Attachant. Charmeur. J’ai négocié sans encombre. Maîtrise totale, comme on dit. Les profs m’avaient pourtant prévenu de l’ampleur de la tâche. Autant vous dire qu’en sortant de la classe, à midi, je roulais un brin des mécaniques…

    C’était compter sans l’après-midi. Sans l’épaisse chaleur qui régnait sur cet honorable établissement. Sans les affres de la digestion. Résultat, je me suis retrouvé devant trente mioches anesthésiés. Une volière de pélicans blasés aux paupières tombantes. Trente sacs de sable. Aucune de mes pirouettes ne parvenait à les ranimer. Mes plus sémillantes aventures les laissaient de marbre. Pour vous donner une idée, je me sentais comme un flamand rose embourbé dans la mélasse. Les profs, eux, s’en payaient une tranche. Je suais à grosses gouttes. J’étais à deux doigts d’implorer le Tout Puissant…

    C’est alors que je l’ai vu.

    Mon sauveur. Une bouille de crapule criblée de tâches de rousseur. Les genoux dédiés aux écorchures. Un cuir déjà râpé et une casquette des Chicago Bulls. Il buvait mes paroles comme du petit lait. Clignait de l’œil comme un vieux complice. Du coup, mon cœur s’est remis à battre. J’avais réussi ! Réussi, oui, rien que ça, à transmettre ma passion pour Faulkner, Giono, Hemingway… Ce gosse baignait dans les classiques. Avalait tout cru Melville. S’imprégnait de Borges. J’ai bombé le torse en toisant les profs, assis dans le fond de la classe. Au gosse, j’ai adressé le sourire le plus mielleux du monde : 

    - Oui, bonhomme. Tu veux poser une question ?

    Il a souri de toutes ses dents. À l’aise. Et tout le monde l’a entendu me demander :

    - Dis, m’sieur, écrivain, c’est cool, pour pécho les meufs ?

    Je reprendrais bien un verre, moi.

    Alain Émery

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